Yo creo que todo el mundo está agujereado, que esto no es más que un queso gigante que los ratones no se comen porque no hay ratones tan grandes, y nada más. En mi casa, por ejemplo, hay un pequeño agujero justo debajo del caño de desagüe de la pileta de la cocina, y otro un poco más grande (casi tan ancho como mi dedo chiquito del pie, lo comprobé yo mismo) en mi pieza, al lado de donde pongo la caja con los juguetes; con la foca de peluche, el tigre con rueditas en las patas y la mantis hecha de alcaucil; y son iguales, ambos redondos y negros y todo agujeros.
El domingo pasado le mostré a Claudia este último agujero después de hacer el amor y desenredarme las sábanas de las piernas y le conté mi teoría mientras me sacaba algunos de sus cabellos de la boca, pero no me prestó atención. El diálogo la mayoría de las veces es un par de personas hablando cada una de un tema que considera interesante y la otra no, una pelea de fuerza bruta por hablar con otro de lo que a uno le incumbe. Y esa mañana era exactamente así; yo hablando sobre los agujeros y sus pormenores y ella exponiendo un tratado minucioso sobre la manera de descascararse el esmalte de uñas con el correr de las horas. Luego de las primeras escaramuzas, acepté su tema de conversación para que se fuera lo más rápido posible (y sin embargo no hay esmalte que aguante en los dedos del pie por más de 8 horas, y el de color morado dura mucho menos aún por causas que nadie llega a comprender del todo todavía). Y al fin se fue, recogiendo su tapado de piel a la apurada y (creo yo) luego de darse cuenta de mi apuro por que se fuera.
Si bien me es imposible saberlo a ciencia cierta, pienso que todos los agujeros están interconectados de alguna manera misteriosa y azarosa. Algunos seguramente son el comienzo de un larguísimo serpentear de vacío que surca la materia hasta llegar al Centro, un hueco no necesariamente equidistante de los millones de bocas, nexo entre los túneles, como una central telefónica de la nada. Si bien me gusta esta idea, sé que es mucho más probable que existan muchos centros, y que algunos túneles, los más importantes, van directamente de agujero a agujero. Quizás el agujero de mi pieza es el origen de un túnel que tiene una salida en Medellín (o Barranquilla, o Bogotá), y por eso hace tanto calor en esa pieza mientras que el resto de la casa es bastante más fría. Medellín, en la intimidad de mis pensamientos yo sé que es Medellín.
El jueves a la tarde, después de la siesta, me levanté de la cama y pegué mi cara a la pared fría para oler dentro del agujero de mi habitación, y adiviné un olor a café y a humo de ciudad, aunque me incliné por pensar que era el humo de unos cigarros bailando en un bar al ritmo de conversaciones espontáneas. Intenté escuchar lo que se hablaba del otro lado haciendo coincidir el vacío de mi oreja con el del agujero, pero no encontré más que un repiqueteo bastante espaciado en el tiempo, quizás un mensaje de alguien que del otro lado buscaba comunicarse. Preferí guardar prudencia y no contestar; simplemente me tomé el trabajo de anotar el patrón de golpe-silencio-golpe-golpe y compararlo luego con la clave Morse para ver si tenía sentido. Del análisis de dos horas de secuencia, surgió una cadena de letras aparentemente aleatorias, EWDDCTTCAFETTR, café, irremediablemente café, obviamente café. Estoy seguro de que es Medellín, aunque sé que a Claudia no le va a interesar, y se va a poner a hablar de canastas ni bien empiece a contarle. O de colores de alfombra (y ya tengo ensayada la respuesta: el marrón me parece adecuado, no, ése no, ése, el más claro).
La cuestión es que ayer me decidí a terminar con mi actitud tan testaruda y silenciosa y a finalmente dar señales de que hay alguien de este lado. En un primer momento pensé emitir yo también un mensaje en clave, por ejemplo WDCTANGODDM, o imitar un ladrido de perro, pero al final me decidí a vertir en el agujero unos pocos mililitros de líquido para estudiar la reacción del receptor en el otro extremo y continuar a partir de eso. Por supuesto que no podía ser cualquier líquido, así que en una tapita de Coca-Cola preparé una mezcla de jugo de uva, pelo de carpincho molido y canela; la revolví con la parte de atrás de un fósforo usado y la vacié en la boca del agujero, que la tomó sedienta como pocas.
Esperé muchas horas infructuosamente, mirando, escuchando, oliendo, pero solamente se veía el negro, se escuchaba el negro, se olía el café, el humo, la canela y la uva. Sentí el tiempo estirarse y me quedé dormido, y no recuerdo bien qué soñé (algo de unos elefantes, un chico con una amapola amarilla en la palma de la mano, y yo tenía zapatos de colores distintos).
Hoy a la mañana, luego de lograr despegar mis párpados, descubrí una finísima oruga asomándose muy tímidamente de entre las garras del pequeño abismo, y me quedé un rato mirando la pared, rascándome la nuca y pensando, intentando comprender qué me quiso decir mi compañero del otro lado. Probablemente el diálogo a través de los agujeros se parece bastante al oral, y a fin de cuentas estamos más solos de lo que pensamos, y podemos conversar tanto como la foca de peluche y la mantis de alcaucil una tarde fría de primavera.
Con este post quiero inaugurar una serie de posts (que no serán consecutivos ni cercanos en el tiempo ni el espacio), para todas aquellas personas que vivieron con sus padres hasta una edad avanzada, y por lo tanto no tienen conocimiento acerca de cómo se hacen ciertas cosas básicas para la supervivencia del ser humano. Seguramente dentro de esta serie de posts estarán: cómo lavar la ropa en el lavarropas, cómo planchar la ropa, y como hacer la cama sin que te queden arruguitas (por favor, si alguien sabe cómo hacer esto, déjeme un comment acá abajo). El tip de este post me lo dio el señor Hernán de nohaynadacomo durante nuestras últimas vacaciones en Rio. Con ustedes, un método muy sencillo para hacer ese bollito tan simpático que hace tu mamá con las medias, para que no las guardes así nomás en algún cajón. Atención porque viene con la explicación paso a paso y el video explicativo. Primer paso (La estiradiiiiita): colóquense ambas medias pertenecientes al mismo par estiradas sobre una cama o superficie plana similar. Si están limpias y secas el procedimiento resultará más fácil.
Segundo paso (La apoyadura): apóyese una media (cualquiera de las dos) sobre la otra, ocultándola totalmente, como si se tratara de un eclipse de media.
Tercer paso (El arrolladito): enrróllense las medias desde abajo hacia arriba, hasta que el rollo llegue exactamente hasta la parte superior.
Cuarto paso: (La abollación): este es el paso mas complicado de explicar. Levántese el rollito sin desarmarlo. Tómese la boca de la media que quedó más abajo, y abrácese el conjunto por completo con ella, dando vuelta dicha media en el mismo acto. Mágicamente, el proceso habrá terminado!!
Y aquí está el video prometido:
Espero que haya sido de su interés. Nos vemos en la próxima entrega :)
Quién no tuvo alguna vez un déjà vu? Esa sensación rarísima, gracias a la cual uno siente que lo que está viviendo ya lo vivió antes, como si estuviera viendo de vuelta la misma parte de una película.
El otro día estaba volviendo del trabajo con un compañero y de repente me dice "esto ya lo viví". Automáticamente, sentí la necesidad de sacarlo de ese estado, y se me ocurrió algo que tenía que funcionar: decir algo tan al azar, que fuera imposible que lo hubiera imaginado con anterioridad. Entonces agarré y le dije "el canario colorado tiene tos. Esto también lo decía en tu recuerdo?" A lo que me contestó que no; y cuando le pregunté si seguía el déjà vu, me dijo que no, que se lo había cortado.
La siguiente vez que me pasó, estaba hablando con una amiga en msn que me dijo que estaba teniendo un déjà vu. Entonces agarré y le dije alguna otra cosa al azar que no recuerdo, y también se le fue.
Esto me hizo acordar un poco a cuando a uno le cortan un estornudo. Ahora, la gente encontrará placentero que le corten los déjà vus? Yo creo que como es algo medio raro, a la gente le gusta, y me van a empezar a putear si sigo haciendo esto :P Pruébenlo y me cuentan sus resultados!
Y aquí estamos transmitiendo desde New York City! Duró poco la estadia en Buenos Aires, solamente una semana...
Del verano carioca al invierno de New York... un cambio no tan fácil de aceptar físicamente.... Pero el lugar lo vale :)
Hace mucho que no posteo algo significativo en el blog. Tengo material para publicar algo esta semana y remontarlo, así que les pido un poquitito mas de paciencia :)
Las vacaciones por Rio estuvieron muy entretenidas (incluso mejor que las del año pasado); ir con amigos fue predeciblemente más divertido. Además de Copacabana e Ipanema, me dí una vuelta por Barra da Tijuca, y me pareció una playa increíble :) También hice una excursión por Angra dos Reis que me gustó mucho.
Les dejo una foto del grupo loco divirtiéndose. Tengo que ponerme al día con el Google Reader y postearme algo por acá. Paciencia hasta entonces! :)
La tarde que empezó, la niebla sorprendió al pueblo de Hernández como cualquier acontecimiento súbito pero medianamente esperado (como lo son la lluvia, el anochecer o la llegada del vendedor de cigarros los jueves por la tarde). Los ancianos ya la comentaban esa misma mañana, y los jóvenes la consideraban menos probable a causa de los comentarios de los viejos. Lo cierto es que cuando el aire empezó a teñirse de finísimas hebras amarillentas ya no hubo otro tema de conversación en las pulperías, y en la escuela dejaron ir antes a los chicos que se fueron corriendo, cantando canciones de mariposas y pateando cubos de telgopor blanco.
A las tres horas de comenzado el fenómeno, la densidad de la niebla era tal que desde el campanario de la iglesia ya no se veía la hamaca celeste de la plaza (solamente la roja; y estaba muy quieta, como esperando), y los techos de las casas asomaban como pequeños sombreros del mar espeso y blanquecino. Mirando al ras del suelo, daba la sensación de que la niebla brotaba de las calles de arena sucia; y quién sabe en realidad de dónde venía esa locura espesa, esa nube que andaba acariciando la tierra.
Esa noche todos durmieron más profundamente que de costumbre, y al otro día, temprano por la mañana, comenzaron a circular las noticias del mundo exterior. Aparentemente la niebla acababa a unos cuantos metros de las fronteras del pueblo y un poco más allá la mañana era limpia y fresca. Esto sorprendió un poco al lechero y al vendedor de almohadas, pero consideraron que se trataba de algo irremediablemente pasajero y que no había más que esperar un buen rato para que todo retornase a la normalidad.
La mañana comenzó bien rara, como era de esperarse. Las horas pasaban y las noticias llegaban de todos lados, a pesar de que nadie parecía entrar o salir del pueblo. A las ocho y veinte el vendedor de canastas le comentó a Doña Julia (que vivía en una mitad de cuadra) que el pueblo vecino había sido atacado por una plaga de hormigas negras que, si bien no picaban ni comían carne, asfixiaban a los habitantes de las casas, ocupando todo el espacio que segundos antes ocupaba el aire. Doña Julia no pudo dejar de asustarse y tiró tanto veneno cerca de la puerta de su casa que su perro Mateo se enfermó del estómago instantáneamente; y no fueron pocos los pájaros que aparecieron muertos en las esquinas solitarias y silenciosas.
A las tres y treinta y dos trascendió el rumor de que el pueblo estaba siendo rodeado por una cadena interminable de jirafas que, unidas por una bufanda de color celeste, impedirían a toda costa la salida de cualquier persona. Los motivos, desconocidos; pero el panadero y su esposa Ofelia aconsejaron a todos que permanecieran en sus casas, y nadie se atrevió a contradecirlos. Atrancaron bien las puertas y se quedaron encerrados, apenas alumbrados por la luz de una velas y entretenidos por los diarios viejos, el mate y la galleta un poco reseca del día anterior. Así fue como el resto de ese día nadie se animó a abrir siquiera una ventana, y al otro día fue muy difícil diferenciar la mañana de la tarde, y la tarde de la mañana siguiente. Por el mismo motivo, tampoco nadie notó que la niebla iba aflojando en sus intenciones, y empezaba de a poco a abandonar las paredes y las calles del pueblo.
Al cuarto día ya no quedaban rastros de la niebla y tampoco había gente en las calles, la plaza, la iglesia ni la feria. Las casas ya no eran más que un recuerdo en el aire vacío, marcas en la tierra seca, y un par de perros vagabundos recorrían todavía los contornos, desorientados. El vendedor de tuercas y tornillos pasó a la hora de siempre y olió algo raro en el aire; y a pesar de que no le vendió nada a nadie, no se fue con la misma cantidad de tornillos con los que entró.
Últimamente me veo discutiendo bastante seguido sobre el siguiente tema: es de mi opinión (y están los comments para que me contradigan los que piensen distinto), que cada vez se escucha menos la música "actual". Y enemigo de las "modas" como soy, y oyente de Chuck Berry, The Beatles, Queen, Guns N Roses, The Rolling Stones, Aerosmith y otras yerbas de distintas épocas del pasado, no deja de sorprenderme que bandas de la actualidad sean del gusto de las minorías (incluso las más conocidas, como Oasis, Foo Fighters, Keane y Coldplay, por citar un puñado).
Los '00 (cómo se llama esta década? Los ceros? Los nadas?) se caracterizan entre otras cosas por no tener una gran banda que domine la escena de la música mundial, como lo supieron ser Beatles, Queen, y los Guns en sus respectivas épocas; y la gran cantidad de bandas junto con la mayor posibilidad de promocionarse que brinda Internet, hace que los gustos estén mucho más fragmentados. Piensen por un momento cuáles creen que son las 5 bandas actuales que más discos venden. Obviamente, solamente los entendidos, que leen revistas del género, podrían contestar a esta pregunta. No perteneciente a ese grupo, soy incapaz de citar las bandas más importantes de mi propia época.
La psicología del ser humano tiende por lo general a aplicar la frase "todo tiempo pasado fue mejor" en muchas cosas. Por ejemplo cada vez que se menciona que Federer puede ser el mejor tenista de la historia, muchos traen a viejas glorias para desmentirlo, y así siguiendo. En cuanto al arte (siendo la música una de sus manifestaciones), las obras buenas son por lo general disfrutables a muchísimos años de haberse gestado, y eso es justamente parte de su magia. Pero es posible que también sea su principal enemigo?
Mis interrogantes a todo esto son: estamos como raza condenados a repetirnos en nuestros gustos? Frena esta fanatización por lo viejo el avance de la música? Se vendrá una revolución en algún momento, o alguna banda que le vuele la cabeza globalmente a la gente? Y por último, nuestros hijos dentro de 20 años, escucharán la música de los '00 minuciosamente como muchos escuchan la música de los '80 ahora?
Aprovecho el post para recomendarles algunas bandas actuales que me gustan mucho para que les den una chance en algún recreo. Y si no les gustan, guárdenlas para sus hijos! :P
Les dejo también este link a un chiste de Liniers cuyo tema de fondo es el mismo que el de este post. Qué piensan? Qué porcentaje de tiempo dedican a escuchar música contemporánea vs. de otra época?
El otro día estábamos en el laburo charlando con mis compañeros sobre lo incorrecto del cambio horario que acaba de hacer la Argentina. Es incorrecto desde el punto de vista geográfico, porque ahora tenemos una hora de una región que no nos corresponde (por algo se llama GMT-2 Mid Atlantic! Estamos en el medio del Atlántico!). Si viviéramos aislados del resto del Mundo, vaya y pase, pero en un Mundo cada vez más globalizado... La realidad es que hay que cambiar la hora, pero nosotros ya estábamos una hora adelantados, por lo cual lo que había que hacer era atrasar 1 hora en invierno y el adelanto nos dejaría en GMT-3, como veníamos estando. En este mapa se puede ver claramente cuál es la zona horaria que nos corresponde, que es mayoritariamente GMT-4, una hora menos que la que ya teníamos y dos horas menos que la que tenemos ahora (click para agrandar):
A nosotros nos pega especialmente porque trabajamos para un cliente estadounidense y esto nos aleja más de ellos. Pero más allá de estar de acuerdo o no con el cambio que acabamos de hacer, hay un problema que indefectiblemente tienen todos los países que cambian la hora y que voy a tener que averiguar cómo subsanan: el problema de la hora repetida. El problema es fácil de enunciar y comprender. Con el cambio que acabamos de hacer, nos salteamos una hora (de ser las 11:59 de un día, pasaron a ser la 1 AM del otro sin pasar por las 12). Es extraño, pero mucho más extraño es que, cuando volvamos a atrasar nuestros relojes, se va a repetir una hora. Por ejemplo, un día a las 12 de la noche atrasamos 1 hora el reloj y vuelven a ser las 11. Pero esas 11 ya fueron! Cómo se llama esa hora? 11 prima? 11 segunda? Imaginemos por un momento que tenemos una cita a las 11:30. Es a las primeras o a las segundas 11:30? Si nuestra cita llega 1 hora tarde, podemos decirle algo? Qué pasa con los vuelos de avión y otras cosas sensibles al tiempo, como las transacciones bancarias? Desorganización Recursiva propone lo siguiente para ese momento tan especial: hacer exactamente lo mismo durante esas dos horas que se van a llamar igual. Y para hacer lo mismo, hay una cosa que es más fácil que hacer que todas las demás: nada. Miremos el techo o el cielo durante dos horas seguidas y no tendremos ningún problema. Pido por este medio al Gobierno que regule este tema y que obligue al ocio absoluto en ese lapso de tiempo.
Me pone muy contento ver que un año después el blog sigue vivo. La verdad que el día que lo creé, hace exactamente 12 meses, lo hice en un momento de aburrimiento, más para probar Blogger que otra cosa, y pegué un par de textos que tenía por ahí, con la idea de borrarlo ni bien dejara de entretenerme. Pero la realidad es que unos días después el blog empezó a aparecer en búsquedas de Google y mucha gente que no conocía empezó a leerlo periódicamente. Y así, comment va, comment viene, el blog quedó en pie y lo seguí utilizando como medio para conocer mucha gente, expresarme literariamente y hablar de pelotudeces varias de la vida cotidiana.
Algunos datos estadísticos de este 2007 que se termina:
68 posts
1642 comments (contando los míos), 1006 sin contarlos
Hoy decidí que aprovecharía la lluvia que anunció el señor de moño pardo y bigote del noticiero en el pronóstico de la mañana para salir a bañarme y lavar mis culpas y mis malos recuerdos. Después de todo, todos tenemos algún mal recuerdo en nuestras vidas, alguna Julia o Jorgelina que nos ha dejado porque le fuimos infieles (pero solamente una vez) o un insecto que nos pareció mal haber matado, y soñamos con algún día sentirnos limpios de culpa y cargo y tomarnos un licuado de frutilla en una mesa a la calle de un restaurante, a las 4 de la tarde de un domingo, como quien no quiere la cosa.
Como se trataba de algo medianamente importante, no podía hacerlo suceder sin prestar atención a los detalles. Tenía que vestir el patio de casa para la ocasión. Lo primero que hice fue llevar a todas las plantas en sus macetas, una por una, al balcón de casa y arrojarlas a la calle desde allí. Ví que mucha gente se asombró y hasta algunos vecinos juntaron algunos de los ejemplares para seguir haciéndolos crecer en sus propios patios. Pobres infelices.
Luego saqué el auto del garage y me dirigí hacia la pinturería que hay a tres cuadras de mi casa, donde le pedí a Don Gerardo dos tarros grande de Albalátex amarilla y uno chiquito de naranja. Me los vendió pero como un padre que se separa de sus hijos, como la señora Gladys cuando me vendió el gatito que había tenido su gata Teresa y que regalé a una novia allá lejos en el tiempo. Cargué todo en el auto y lo dejé a Don Gerardo, lo sé, preguntándose por qué no había comprado brocha ni pincel.
Llegué a casa y después de fumarme un pucho me puse manos a la obra. Destapé los tarros blancos por fuera y amarillos por dentro y con una escoba me puse a pintar violentamente y con decisión el cuadrilátero antes blanco con piedritas azules. Cuando terminé, me había sobrado todavía un poco en cada tarro, y los guardé para alguna ocasión futura.
Habiendo cubierto todo de amarillo, mojé mis manos en la pintura naranja y dibujé con trazos gruesos en todas direcciones. Me dejé llevar y tracé líneas (sobre todo diagonales), y cuando sentí que había terminado me paré un rato a tratar de adivinar formas, y colibríes, y cuentas de sumar que no daban; y un árbol como un jacarandá pero naranja de hojas y de tronco.
El terreno estaba listo. Me tiré boca arriba y completé la obra. Era la hora que el señor del noticiero había señalado. El cielo era una mezcla brumosa; era cientos de grises mientras el piso era amarillo y naranja, y yo.
Diez minutos más tarde, el cielo cayó en forma de pequeñas perlas sobre mí; me golpeó, me desgarró las voluntades y la carne. Esperé a que terminara, a levantarme nuevo y con derecho a tomarme un licuado de frutilla en una mesa a la calle de un restaurante, a las 4 de la tarde de un domingo, como quien no quiere la cosa. En cambio al terminar me sentí cansado y aburrido; me miré al espejo y me sentí sucio. Ahora pienso que en realidad la lluvia no nos lava, sino que nos deja una versión más corrupta de nosotros mismos, para que miremos en el espejo y nos demos lástima; y nos peguemos un baño para después tomarnos un mate mirando en la tele el pronóstico para el día siguiente esperando que el señor de moño pardo y bigote anuncie Sol para mañana, Sol para pasado mañana, Sol todos los días, solamente Sol menos a la noche, que puede llover todo lo que quiera porque se duerme tan bien con lluvia cuando uno está adentro, bien metido debajo de la sábana.
Situación: uno se sienta en la mesa de un bar o restaurante y espera a que lo atiendan. Después de varios intentos infructuosos, consigue llamar la atención del mozo/a. Lo primero que hace, lógicamente (a no ser que sea demasiado habitué del lugar y no guste experimentar cosas nuevas), es pedir la carta/menú.
Ya este primer acto en muchas ocasiones causa en el mozo un gesto de sorpresa como si eso fuera lo último que esperaba de nosotros. Acto seguido, a veces luego de esperar algunos minutos, conseguimos la carta en cuestión (la mayoría de las veces, extraída de alguna mesa vecina).
Una vez seleccionado lo que vamos a consumir, el mozo nos toma el pedido y amablemente nos solicita retirarnos la carta. Siempre, sin excepción. Tenemos que volver a pedirla cada vez que queremos algo más (por ejemplo, el postre).
Haciendo la salvedad con los restaurantes que tienen cartas demasiado elaboradas (por ejemplo, con tapas de madera), es necesario mezquinar las cartas así? Tener 10 cartas para 30 mesas, por ejemplo? No es un pedazo de papel, después de todo?
Desorganización Recursiva llama a que, de vez en cuando y para molestar nomás, contestemos "no" cuando el mozo nos diga "te retiro la cartita?". Juntos podemos cambiar el Mundo.
(Vale aclarar que en Hooters, menú que acompaña este post, esto no me sucedió, había unos cuantos menúes en cada mesa)
Había una vez un inspector llamado "Tiro al Aire" (que por el nombre era despistado), tenía que ir al desierto Sahara. Era para descifrar un papiro con jeroglíficos que estaba en un sarcófago en la pirámide Keops. Después de un largo viaje, llegó y desplegó su mapa. Estaba a seis millas de Keops, por suerte tenía agua para 1 año. 1 año después, ya estaba frente a Keops, pero no había entrada. Buscó y rebuscó. Por fin encontró un ladrillo suelto, y entró. Encontró 8 sarcófagos y 1000 serpientes guardianas. Por suerte Tiro tenía arco y flecha. Tenía 2000 flechas, y gastó 1999. Con una flecha no hacía nada, pero no había más serpientes. Revisó los sarcófagos y en el quinto estaba el papiro. Lo descifró y decía "El que abra los sarcófagos hasta llegar a este se le caerá Keops encima". El inspector salió corriendo y cuando puso un pie afuera se cayó Keops. Por suerte Tiro se salvó, y no hubo más secretos.
La verdad que hable con quien hable en estas épocas el tema que más suena es "qué vas a hacer para las vacaciones?". Debido a este hecho, se me ocurrió hacer un post al respecto.
La gente busca escaparse del lugar donde vive casi compulsivamente, buscando un recreo a su rutina. Yo por mi parte tengo pensado volver a Rio pero esta vez por 2 semanas completas, y preferentemente en época de carnaval, dado que la ciudad está más viva que nunca en esa época (a evaluar está si realmente me pego una vuelta por el sambódromo).
Así que bueno, qué planes tienen ustedes este verano para escapar de sus rutinas? Podrán?
Un día de la semana pasada (creo que fue el miércoles), cené afuera por Recoleta y me quise hacer el económico volviendo en colectivo a casa. El tema es que el único colectivo que hace Recoleta-Lanús es el 37 y me cobra $1,25 y solamente disponía de 90 centavos en mi bolsillo (además de billetes grandes, mala suerte). Por alguna de esas fallas neuronales que uno a veces tiene, decidí tomarme el 59 asumiendo que terminaba en Constitución y ahí ver qué hacer (probablemente tomarme un taxi hasta casa, pero ya pagando mucho menos).
Eran las 00:30 cuando tomé el 59 en Av. Las Heras y siempre asumiendo que terminaba en Constitución (y además habiendo avisado al chofer que iba hasta esa estación), me dispuse a dormir en mi asiento (uno de los placeres de la vida). Y ahí estuvo el error, dado que el colectivo no terminaba en Constitución y era la primera vez que lo tomaba, así que raramente me iba a dar cuenta de dónde bajarme.
Cuando me desperté, estábamos llegando a la terminal del 59 (hecho destacado por la llamativa cantidad de colectivos de esa línea presentes en el lugar). Estaba en el medio de la nada, y ya eran más de la 1 AM. Miro al chofer (que me podría haber avisado, no?) y noto que otro muchacho estaba en mis mismas condiciones, preguntándole cómo volver a la civilización :P. En fin, el camino de vuelta era obviamente esperar a que saliera el siguiente colectivo para el otro lado y viajar los 10 minutos que nos separaban de Constitución.
Como había que esperar, nos pusimos a investigar un poco la terminal con este muchacho (de nombre Franco). Además de las docenas de colectivos, había un edificio un poco antiguo, que inconfundiblemente era una estación de tren. Estando en el Sur de la Ciudad, mi mente dormida consideró por un instante que fuera la estación Yrigoyen del ex ferrocarril Roca (que queda en Barracas); pero algo no estaba bien, el edificio era medio chico y no coincidía con la imagen que conservo de esta última estación.
Me metí en el edificio de la estación de tren (totalmente desierto, por cierto), alcancé a ver las vías y me convencí de que era la primera vez que la veía en mi vida. Me puse a buscar el nombre. Afuera del edificio, un cartel rezaba "Estación Buenos Aires". Me quedé helado, una estación de tren que iba para el sur y que nunca había escuchado nombrar siquiera. Decidí googlear esto ni bien llegara a casa.
Cuando llegué, puse "estación Buenos Aires" en Google y encontré una página de Wikipedia en Inglés, que decía que la estación pertenece a la línea Belgrano Sur, y va hacia el partido de La Matanza. Qué hace todavía más especial a esta estación? Es una de las cinco terminales de tren de la Ciudad de Buenos Aires (las otras cuatro son Constitución, Retiro, Once y Lacroze), y es la única de las cinco que no tiene acceso a la red de subterráneos de la Ciudad. Incluso si buscan en Wikipedia cualquiera de las otras estaciones, en la parte de abajo están linkeadas las otras cuatro, y Buenos Aires está en esta lista. Lo más gracioso es que la página aclara (seguramente para algún turista desprevenido) que a pesar del nombre esta estación NO es la estación más importante de la Ciudad.
Releí un par de veces esto, y algunas otras páginas que encontré por ahí para cerciorarme de que todo había pasado realmente y me fui a la cama con la agradable sensación de que, después de todo, hay un montón de lugares de nuestro propio ecosistema que ignoramos totalmente :)
Acá tienen otra página muy interesante al respecto.
Yo creo que todo el mundo está agujereado, que esto no es más que un queso gigante que los ratones no se comen porque no hay ratones tan grandes, y nada más. En mi casa, por ejemplo, hay un pequeño agujero justo debajo del caño de desagüe de la pileta de la cocina, y otro un poco más grande (casi tan ancho como mi dedo chiquito del pie, lo comprobé yo mismo) en mi pieza, al lado de donde pongo la caja con los juguetes; con la foca de peluche, el tigre con rueditas en las patas y la mantis hecha de alcaucil; y son iguales, ambos redondos y negros y todo agujeros.
