Más letras de mi infancia

Teniendo en cuenta la buena repercusión del primer cuento que escribí en mi vida, aquí los dejo con el segundo, escrito también a los 7 años, intitulado:

SHUT EL MARCIANO FAVORITO - LA HISTORIA ES TRISTE

El marciano Shut llegó desde el planeta X y quiso invadir la Tierra porque él era malo, y la destruyó toda toda toda y se fue al platillo volador y se fue al planeta X, y volvió al planeta Tierra y vino un ser del planeta Marte y mató a Shut. Pero el ser del planeta Marte no sabía que Shut no moría nunca, y una vez más Shut ganó la batalla.

Incursionando en la ciencia ficción; las hojas están medio mamarracheadas porque mi hermana evidentemente usó años después a mis cuadernos para jugar a la maestra ¬¬, pero al menos se distingue bien el dibujo :)
De éste destaco la aclaración del título, otro recurso que probablemente me auto-afane alguna vez.

La duda

Estaba tirado en su cama, en su habitación, en su casa, en una de esas tardes aburridas donde no hay nada que hacer. Nada mejor que estar tirado en la cama mirando el techo, al menos. Había dejado la luz blanca prendida especialmente para eso.

Detrás de su cama tenía una biblioteca repleta de libros, pero ninguno de ellos le interesaba; ni los que ya había leído, ni los que no. Estaba vacío y al mismo tiempo se sentía tan pesado que no podía moverse. Desde el piso de abajo se sentía el ruido de la televisión que había olvidado prendida.

Entonces sucedió. Una duda apareció en su cabeza. Como muchas de las mejores ideas, surgió de la nada; producto de la frecuentemente aleatoria actividad neuronal, como surgen las brillanteces y las ganas de escuchar una canción que quizás después sacamos rápidamente.

Pero pocas cosas tienen un efecto tan fuerte en la mente del Hombre como la Duda. Una vez instalada, si se trabaja fervientemente en la hipótesis que plantea, se expande como un árbol voraz, como un árbol que crece y destruye todo a su paso; sus raíces se agarran con firmeza y levantan las baldosas más firmes; y sus ramas rompen ventanas, paredes y algunas seguridades no necesariamente relacionadas.

Esta duda era un tanto particular. Consideró que quizás nada de lo que lo rodeaba era real.

Se volteó y se puso a recorrer con la punta de los dedos el marco de la cama de metal pintado. Estaba algo fría y sólida, pero de alguna manera no lo convenció. Mordió el colchón con fuerza hasta que le dolieron las encías.

Se sacó una media y siguió con el piso. Recorrió el parquet tibio con el pie descalzo y si bien todo era igual, parecía distinto. Acercó su cara, abrió la boca tanto como pudo y lamió la madera plastificada. El gusto era fuerte, agrio, como de perros, café, agua podrida y ropa, todo mezclado. Sintió una arcada formarse en su garganta y la reprimió.

Desesperadamente se abalanzó contra la biblioteca y leyó dos o tres páginas de cuatro o cinco libros al azar, en voz alta y con su brazo derecho extendido, como recitando a un público invisible, pero las palabras no le llegaban. Revoleó contra la pared opuesta otros diez libros y se rindió; un estante lo golpeó ligeramente en la nuca al desmoronarse. Gritó y sintió su grito rebotar contra todo y volver a él, pero su duda avanzaba.

Corrió al ropero y desgarró casi con furia cada uno de sus pulóveres favoritos. La lana hizo un crujido distinto en cada uno de ellos, y la habitación se impregnó finamente con un extraño olor. Tomó un cuadrado de lana de un pulóver que su novia le había regalado unos días antes, lo masticó un poco y se lo tragó: sabía muy amargo.

Pateó la puerta del ropero y ésta se cerró haciendo un ruido tan fuerte, tan seco, tan final, que pareció no querer abrirse nunca más.

De repente se tocó a sí mismo y no se creyó real. Estaba como hueco y sin esencia. Apoyó su mano en su panza peluda y se sintió desarmarse y desmoronarse como hecho de hilos, cada hilo buscando el suelo, uno a uno cediendo inexorablemente, y se desvaneció entre las cortinas de la Realidad.

La muerte del General

La guerra había entrado ya en la declinante curva que termina cuando finalmente se apaga. Como toda hoguera, tiene un inicio, un apogeo y un final ceniciento y tal vez húmedo. Como toda hoguera, muere cuando se le acaban el calor o el combustible, y ya quedaban pocos hombres para alimentar la encendida locura de los Gobernantes.

El General miraba por la ventana de su refugio, vaso de whisky en mano, cómo sus últimas tropas eran aniquiladas; sus hombres muriendo valientemente en su nombre. Mas allá yacían las casas llenas de civiles cruelmente asesinados.

La Muerte. Toda su vida había considerado sus pormenores, y ahora lo rodeaba. Como las nubes que se posicionan estratégicamente alrededor de una ciudad antes de atacarla con una fuerte tormenta, la Muerte ya había desplegado sus infinitos hilos alrededor de su existencia toda.
Allá abajo, se habían apagado las vidas de miles de personas. Es la muerte de un hombre equivalente a la de cualquier otro hombre? Claro que no. Si las vidas no son equivalentes, sus desapariciones tendrán un peso diferente en las páginas de la Historia.

Los civiles, por ejemplo. Disfrutaban toda su vida de la libertad que él les proporcionaba. No podrían ahora quejarse de no haber podido repeler el ataque enemigo, después de todo vivieron todas sus vidas gracias al escudo protector que su ejército les había proporcionado.Y sus soldados? Ellos se llevan la mejor parte. Mueren en su Nombre, por el honor de haberlo defendido a él y a su Patria. Y qué de su propia muerte? Debía alegrarse, por morir por la Patria y las leyes que había jurado defender? Al menos intentó sentir la Gloria acariciarlo brevemente con sus manos rugosas; siglos de experiencia al servicio del Consuelo del que sabe que su Fin tiene al menos relación con una causa por lo menos vana, por lo menos estúpida, por lo menos olvidada.

Abajo, las puertas del refugio sonaron con el ácido retumbar del metal rindiéndose; de la Materia venciendo a la Materia.

Es en verdad el Mundo un lugar maravilloso? Vale la pena realmente vivir? Después de todo, no tanto. Aunque... Sí, su hija, la ciudad que abandonó hace 17 años, las flores, el brillo del Sol. "Quiero vivir", pensó, seguro como nunca. Qué tonto había sido en dudarlo.

La puerta de la habitación -que había procurado dejar sin llave- se abrió de un solo golpe y una ráfaga de ametralladora lo empujó con sus cientos de colmillos a la blanquísima Eternidad.

Ver la Mona Lisa

Sí, lo saben todos; te vas hasta la pirámide de cristal, bajás, hacés la cola para pagar la entrada, te mandás al ala Denon, sala 6 y ahí está el cuadro de la mina esa. Big deal! Lo vimos cientos de veces fotografiado en libros, revistas, en la tele. Nada de ese cuadro puede sorprendernos, lo conocemos de memoria. Sí, vinimos hasta París, no podemos perdernos la oportunidad de ver la pintura más famosa de Leonardo; con 2 minutos alcanzará como para decir que la vimos, para cuando los parientes y amigos pregunten.

Con esa idea en la cabeza, y batallando el intenso cansancio de museo que produce el Louvre (observando obra de arte tras obra de arte en esos cargadísimos pasillos), tuve la oportunidad de enfrentarme con esta pintura, un ícono, si se le puede decir así. Para todo aquél que tenga una idea aunque sea remotamente similar a lo que pensaba yo, reconsidérelo. Al menos yo estaba equivocado.

Ingresé a la sala 6, había bastante gente; no sorpenderá a nadie saber que es una de las salas más populares del museo. De lejos distinguí la pintura; está detrás de un vidrio antibalas en el centro de la sala. Me fui acercando lentamente para obtener una impresión lo más certera posible del cuadro que más veces había visto en mi vida.

Y sí, cuando finalmente lo enfrenté, mi orgullo se hizo añicos. Para empezar, y disculpen que no lo sepa explicar muy bien con palabras, es medio 3D; los pómulos de la mina sobresalen del cuadro, mientras que otras partes se hunden, dando la sensación de volumen. Visualmente, al igual que todas las demás pinturas del mundo, la Mona Lisa también gana, es más rica, está mucho más viva. Te ponés a pensar que fue pintada en el siglo XVI, y las peripecias que atravesó hasta llegar a ese lugar, y es realmente milagroso que todavía la podamos apreciar.

Pero hay algo más. Al enfrentarla, al mirarla a los ojos, sentí como una mezcla de angustia y felicidad que no podría explicar. De repente sentí el impulso incontrolable de ponerme a llorar, y no podría explicarles el porqué. Estuve más de media hora mirándola y cada vez que apartaba mi mirada para irme, quería mirarla un poco más.

Creí haber encontrado un nuevo fenómeno de museos, aunque pregunté a otra gente y a nadie le había sucedido. Es entonces cuando una ex-compañera del laburo me refirió al siguiente artículo de Wikipedia: Síndrome de Stendhal. Aparentemente, es una enfermedad psicosomática que el individuo experimenta al estar expuesto a una sobredosis de belleza artística. Me pareció muy interesante el concepto, y si bien no estoy seguro de haber sufrido exactamente esto, al menos me sirvió para enterarme de que hay gente que sufre peores cosas que yo :P.

Algunos otros, quizás, little known facts (si es que hay algo que puede ser poco conocido!) de esta obra de arte:

• Si bien el vidrio antibalas puede parecer una protección natural para una obra de este calibre, fue agregado luego de que un hombre le arrojara una piedra (!). Puede alguien estar tan enfermo?
• Sacarle fotografías está prohibido, y hay una gran cantidad de guardias de seguridad destinados a cuidar de esta medida. Así y todo, la gente le saca fotos con flash y todo (y eso me dio mucha bronca también). Chequeen por ejemplo flickr para una prueba de esto.
• El cuadro a la mayoría le parece chico: mide solamente 77 x 53 cms. A mí me pareció normal :P
• Se estima qye le llevó a Leonardo unos 4 años terminarla.

Bueno, no los voy a aburrir con data que está por todos lados en la web; les dejo los links a los artículos en Wikipedia en Español, en Inglés, y a la página Mona Lisa Manía, que está muy buena.

El libro

Tengo un libro que tiene muchos piecitos, y muchas veces por la noche o en las tardes de siesta, despierta de su letargo de tinta y árido papel, y pasea por las calles del barrio.
En su andar, le es imposible no tropezar con cada persona con la que se cruza, pero la gente no se da cuenta. O se da cuenta, pero no hace nada al respecto.
Tampoco puede dejar de meter todos sus piecitos en cada charco, ni tropezar con casi todas las baldosas flojas. Se moja, se embarra, y es todo un enchastre. Y le da verguenza.
De a poco y sin ningún apuro va volviendo por el mismo caminito por el que vino, aunque tropieza con otra gente y nunca entiende por qué. Al llegar de nuevo a su estante, se sienta muy tranquilito, no exactamente en la misma posición que antes.
Cuando me voy a dormir, lo agarro medio distraidamente y lo hojeo un poco, pero no me doy cuenta de que está todo embarrado y mojado. O me doy cuenta, pero no hago nada al respecto. Aunque lo noto un tanto diferente a la vez anterior.

El día negro

Demonios, jirafas que me torturan con sus cosquillas. Mi ex novia. Vuelo y de repente, me despierto. Odio los sueños. Todos los sueños tienen algo de pesadilla.
Me siento y junto ánimos para bajar al Mundo. El mundo de las guerras, del amor, del laburo, de los amigos, de Londres, de Lanús, de Amsterdam y de Avellaneda.
Me visto con el traje gris de siempre. Es tarde para desayunar. Agarro unas cuantas galletitas a las apuradas y salgo a la calle.
Abro la puerta y afuera no es igual. El cielo es negro, y es de día. No hay estrellas, está el Sol de siempre. Pero hoy es negro el Sol también. Sólo un delgadísimo hilo de luz blanca lo distingue del resto del firmamento.
Tengo que llegar al trabajo, pero el aire me lo hace difícil. Está tejido de una mermelada suave y a la vez viscosa, sin gusto pero más densa que el aire de todos los días. Hace calor, mucho calor, y es culpa del aire. Y no estoy transpirando, no. Transpirar sería casi una bendición, y hoy nada es bendito.
Intento cruzar una calle y mis pies se pegan al piso... la calle es de brea hoy, negrísima brea. Llegar al otro lado me cuesta muchos minutos.
Me pregunto por la otra gente. Hay gente en las calles, mucha gente, pero nadie se aparta de la Masa, todos caminan juntos, y nadie habla. El silencio es total, salvo por el ruido del tráfico.
Los colectivos pasan llenos, tapizados por fuera de plateadas escamas de pescado.

Sí, me doy cuenta de que es sólo otro sueño, pero nunca voy a despertar. Voy a vivir mi tiempo restante acá.

Tomo el tren marrón de pesadas paredes de almendra y me preparo para el día de trabajo más difícil de mi vida.

Bond, El Diego Bond

El tema de este post es una conversación que tuve con mi amiga una noche, por los barrios recoletos.
De repente y no sé bien por qué, se me ocurrió sacar el tema de que la traducción del nombre inglés James, es Diego (sí, piénsenlo, no hay una traducción directa de James al Español ni de Diego al Inglés. Ah, no lo habían pensado?? Vieron?). Muy para mi sorpresa, ella tenía su propia traducción del mismo. "No, es Santiago", me dijo, sin dudar.
Luego de discutir infructuosamente durante unas cuantas horas, llegué a mi casa a altas horas de la noche y busqué para ver si en la web decía algo. Y acá tenemos las principales fuentes de información: este artículo en Wikipedia, y éste en about.com.
Resultó ser, para mi sorpresa, que ambos teníamos cierta razón. Y que además de estas dos posibles traducciones, también integran la lista de nombres emparentados: Jaime, Jacobo, Giacomo, Jack, Jacques, Tiago, y la lista sigue.
Por este motivo, Desorganización Recursiva quiere imponer traducciones para los famosos más importantes que se llamen Diego, Santiago o James, del Español al Inglés y viceversa. Sobre todo para los españoles, que no admiten usar palabras en Inglés e inventan traducciones.

1. El Diego Bond
2. James Maradona
3. Santiago Cameron
4. James Peretti
5. Santiago el Destripador
6. Diego Woods
7. James Olivera
   
8. El Diego Dean
9. James Bal

Se admiten agregados de los lectores!

Búsquedas de los meses de Febrero-Marzo '07

Bueno, inaugurada en mi post del mes de enero, sigo con la tradición de postear las búsquedas más frecuentes y originales que condujeron a la gente, a ustedes, a toparse con este blog.
Como pre-comentario, y como podrán imaginar, abundaron las búsquedas sobre cómo tapizar sillones, sueños recurrentes y cómo hacer parlantes. Decenas de búsquedas sobre esto! Cuánta gente necesita tapizar sillones y sofás! Y cuánta gente sueña con olas gigantes, tornados, aviones que se caen y dientes que se caen junto con los aviones! Obviamente no repetiré las instrucciones acerca de cómo hacer esas cosas o qué significan ni las búsquedas en sí, voy a postear las nuevas solamente porque sino no terminamos más!!!
Desde ya que el retraso de esto post fue por mis vacaciones, si bien estuve posteando un par de cosas era demasiado laburo hacer este post, y ni ganas de hacerlo en Brasil.

1. pepas de membrillo: ohhh, cómo escapar a su dulce encanto... es caaasi sexual disfrutar una pepa de membrillo... Por ahora no tengo ninguna en el blog, pero podemos llegar a poner.
2. prados con flores: y vaya al medio del campo, hombre! Por acá, por la jungla de cables y silicio, lo veo complicado...
3. maestra jardinera mes de enero: muy bueno sería tener una maestra jardinera el mes de enero... y los otros meses también, obviamente!
4. dientes y literatura: mmm... sería interesante hacer como un café temático, donde te leés un libro y te arrancás/lavás/arreglás los dientes... sería como un dentista pero con café y biblioteca... ya veo los dólares cayendo...
5. qué significa tener sueños todas las noches: y que soñás, qué se yo... Yo hace unos días hice por primera vez la experiencia de anotar un sueño ni bien me desperté. Ya postearé sobre eso.
6. soy daltónico como aprendo arte: sorpresivamente, a la mayoría de los daltónicos que conozco les llama la atención el arte, así que a no desesperar, yo creo que tenemos nuestro cierto gustito especial por el tema :)
7. soñar que se caen los dientes hay otros abajo pero flojos: bueno, menos mal que te quedó algo del comedor.... a mí también me pasa esto en esos sueños
   
8. te pido que seas mi madrina: aaaa la pelota.... pero no es muy pronto? qué pretende usted de mí? Ah, que sea tu madrina, claro... mmm... Y bueno, me pongo la peluca rosa y adeeeentro!!!
9. opiniones sobre el daltonismo: hay muchas opiniones sobre el daltonismo, pero básicamente hay una que predomina: es un problema para ver los colores :P
10. línea 15 pasa por libertador al 1400: pasa? aguantá que me fijo... Ni ganas, fijate acá que seguro está.
11. sueño que me como los dientes: este es OTRO problema! Sos dentífago! (o algo así), yo nunca me los como, se me caen nada más...
12. qué veo cuando me miro en el espejo: está comprobado científicamente, según los últimos estudios, que cuando te mirás al espejo, te ves a vos. Lamento desilusionarte si esperabas ver otra cosa, a mí también me pasa :P
13. que cuesta la entrada en los museos vaticanos: realmente no lo sé... Dios sabrá!
14. cachadas en el baño: y finalmente las cachadas también llegaron a mi blog. Cache en el baño, nomás! Cache por toda la casa!
15. cámaras web y fantasmas: está comprobado también que la utilización de cámaras web aumenta la probabilidad de aparición de fantasmas en un 90% en un radio de 5 metros alrededor de la misma, cayendo exponencialmente a medida que te alejás.
16. como forras un cajon de tela: Se imaginan un cajón de tela? Qué se puede guardar ahí? Papelitos de caramelos Sugus? Y ya que está, con qué lo querés forrar? Con madera?
17. mal cachadas: Para qué buscar MAL cachadas cuando podés buscar BIEN cachadas?
    
18. donde surge radionovela: Qué se yo... en alguna radio.
    
19. en el subte con pañal: esta búsqueda es repetida pero quiero hacer un llamado especial. A vos, joven que entrás en mi blog unas 4 o 5 veces al mes utilizando esta búsqueda, te lo pido, te lo ruego, que me dejes un comment en este post, quiero saber quién sos!
    

Bienvenidos a todos los que llegaron a través de estas y otras búsquedas, espero que regresen ;) Un saludo a todos!

Black feathers, white leaves, blue petals

I've been chasing the black feathers of your wings
At my full speed, looping in the air,
White leaves falling all around
The wind fighting with my wings
Still chasing, never surrendering
Going through light and shadow,
Sun and storm
Suddenly, I see your dirty smile,
A quick move, and I fall to the ground,
A soft ground, a bed of blue petals
The sweet smell fills my lungs,
The bright sunlight hurts my eyes
I laugh, gather my strength
Heal my pride, get up, and go after you again

Semi-cansancio de museo carioca

Una de las cosas que tenía ganas de hacer en Río de Janeiro, era visitar sus museos de arte, especialmente luego de tomar conocimiento de que hay un museo de arte moderno en la ciudad maravillosa.
Es así como me reservé una mañana para acercarme al MAM (Museu de Arte Moderna), que sería el equivalente a nuestro malba.
El primer desafío fue llegar! Me bajé en la estación del Metro más cercana según los mapas que poseía, y empecé a preguntar a los transeúntes por la dirección que tenía (Av Infante Dom Henrique 85). "Infanchi Dom Hengíque?" me preguntaba el amable carioca de turno, y me señalaba en la dirección opuesta a la que me había señalado el inmediatamente anterior, 3 cuadras atrás. Al final, como recordaba que la dirección en alguna parte decía "Parque do Flamengo", decidí preguntar por el parque y a partir de él llegar al museo. Y así fue cómo lo encontré: está en el medio de un parque, imposible de ubicar. Y esta imposibilidad se vio también reflejada en el reducido número de personas que recorría el lugar.
La entrada me costó barata y empecé el recorrido por la parte de Escultura, que contenía muchísimas cosas buenas (entre las que más me impresionaron, una jaula de pájaros con dos cubitos de papel celeste dentro que bailoteaban gracias a un ventilador que había debajo) y una versión en miniatura de la escultura Lo Imposible, cuya versión en grande se encuentra en nuestro malba y por eso mismo me emocionó bastante.
Siguiendo con la recorrida, hice un alto en la sección de fotografía, también muy amplia y con cosas muy buenas. Y dejé para el final el plato fuerte: la sección de pintura.
La verdad que me desilusioné un poco, dado que había solamente una muestra de un solo pintor, estando la mayoría de las obras de los pintores más diversos en depósito (esto lo corroboré con personal del museo, dado mi asombro ante el hecho de que había solamente una muestra). Pero veamos el vaso medio lleno! El pintor que estaba en exposición era Jay Milder, uno de los seis mayores exponentes del expresionismo norteamericano vivos y cultor del action painting! El tipo hace cosas con números y muchos colores, y la muestra constaba de unos 30 trabajos más o menos, así que aproveché para conocer a este autor. Les dejo acá alrededor algunas de sus pinturas para que se hagan una idea. Entren a su página oficial, que está muy buena.
Saliendo de este museo con un poco de hambre aún y huyendo del intensísimo calor del Centro de Río, me topé de casualidad con el Museu Nacional de Belas Artes (que precisamente se corresponde con nuestro querido Museo Nacional de Bellas Artes).
Dudé en entrar.
Le pregunté al guardia de la entrada "tienen algo de arte moderno?".
El guardia asintió.
Adentro!
Recorrí las salas de arte más clásico con algo de prisa. Había cosas interesantes, sobre todo obras referidas a la esclavitud y a los primeros contactos entre los Conquistadores Europeos y los nativos del lugar. Y algunas obras de procedencia africana.
Las salas de arte moderno superaron mis expectativas, y descubrí a otro action painter que me pareció increíble y que sumo a mi lista de favoritos: es brasileño y se llama (o llamaba, mejor dicho) Antônio Bandeira (murió en 1967 a la edad de 45 años). No, no es Antonio Banderas! Tiene un estilo muy Pollock y a la vez muy propio, realmente me llegó mucho y se los recomiendo a todos. Les dejo también fotos de dos de sus obras y siempre pueden buscar más por ahí. Es un nuevo favorito para mí.

En resumen, mi recorrida por estos dos museos cariocas me dejó un cansancio bastante leve, podríamos decir, de unos 4,5 puntos en la escala de Tsiros (ja, es mi escala :P). Si va, tómese un buen coco helado o un guaraná a la salida y huya del calor infernal de las calles del centro en favor de las playas!

Para los desorientados y nuevos lectores del blog, les dejo los links a los posts acerca de Arte Abstracto y Cansancio de Museo. La letra chica a veces ayuda ;)

Las primeras letras

Revolviendo los cuadernos del primario, encontré el primer cuento que escribí en mi vida. Hacía rato que andaba con ganas de postearlo, y hoy me decidí.
Está fechado Martes 22 de Marzo de 1988 (tenía 7 años y estaba empezando segundo grado). Y dice así:

Una tarde pesada que hacía mucho calor y parecía que iba a llover, se largó a llover. Y llovió mucho, mucho, mucho, se hicieron ríos, mares, charcos y charquitos.
Paró de llover, y al otro día se largó a llover de nuevo, y llovió mucho, y cuando paró, el nene se fue a bañar porque estaba mojado y cuando abrió la canilla de la lluvia dijo: "está lloviendo de nuevo!" y era la lluvia de la bañadera.

Jajaja espeluznante historia! Obviamente agregué algo de puntuación y corregí alguna falta de ortografía acá y allá, para hacerlo medianamente legible... Vieron cómo se introduce el personaje principal al final? Tengo que volver a usar ese recurso!

Mini-racconto vacacional

Como lo prometido es deuda, aquí va un pequeño resumen de mis vacaciones. No va a ser muy largo para no aburrir a nadie, es más que nada para postear algunas fotos ;)

Por primera vez en mi vida, decidí visitar Brasil. Llegué a Río de Janeiro el sábado 24 febrero. El remisero que me llevó desde el aeropuerto hasta el hotel me hizo el primer city tour express por la ciudad.

Para los que nunca hayan estado en Río, les comento que la ciudad está situada en un marco natural exhuberante, ensanguchada entre la montaña tapizada de floresta y el mar. El mero hecho de ingresar a la ciudad desde el aeropuerto es una excursión impresionante pos las rutas que serpentean entre las montañas.
Por algun error de mi mente al momento de reservar, intenté esquivar el Carnaval, pero en realidad agarré el último fin de semana, así que la ciudad todavía estaba llena de gente de todos lados.
Ese mismo domingo, tuve la oportunidad de asistir a la fiesta más grande que hay ido jamás: millones de personas en la calle y en la playa, bailando y cantando al ritmo de la música que venía de un camioncito que tenía una banda arriba. Los argentinos no sabemos nada de fiestas, se los juro!!!
Terminado el Carnaval, la ciudad se vació por el resto de los días.Durante los 7 días que estuve en Rio, aproveché para disfrutar sus playas (principalmente Copacabana e Ipanema), recorrer mínimamente el Centro, subir al Pan de Azúcar y al Corcovado y visitar dos de sus museos (el de arte moderno y el Bellas Artes, que serán motivo de un futuro post).
También hice un poco de vida nocturna; dentro de esto el lugar que más me gustó es Casa Da Matriz, ambientado como una casa, con dos pistas de baile y hasta un Atari de los viejos para despuntar el vicio!
Sinceramente viajé con mucho miedo a Río, dadas los comentarios y noticias que recibimos sobre atentados, muertes y robos por doquier. Y la verdad tengo que decir que no ví ni un solo hecho delictivo de ninguna clase en toda mi estadía. No recomendaría de todas maneras caminar por el Centro por la noche, dado que mete bastante miedo (la iluminación es medio extraña y hay mucho callejoncito por todos lados).
La gente por lo general es muy amable y alegre y responde a las preguntas con detalle. Los brasileños entienden mejor el Español que lo que nosotros entendemos el Portugués, así que no tuve demasiados problemas con el idioma.
Las playas son realmente hermosas y grandes, muy concurridas y a pesar de eso muchísimo más limpias que las playas argentinas.

La siguiente semana la pasé en Buzios para desconectarme un poco del Mundo. Buzios es un lugar chico, apartado (Está un poco al norte de Río de Janeiro), en una península, preparado para el turista (especialmente argentino), con muchas playas más chicas y tranquilas (de las cuales me encantó Geribá) y un centrito muy lindo para pasar la noche. Warning: los precios de la comida y en general son bastante más altos! Si van, lleven bastante guita.
El año que viene, si se dan las mismas condiciones, me mando de cabeza al Carnaval! Se aceptan enganches!

Comentario de las fotos que acompañan el texto, de arriba hacia abajo: en la primera estoy en uno de los miradores del Corcovado con el Pan de Azúcar de fondo, en la segunda en uno de los miradores del Pan de Azúcar, la siguiente es una vista desde el norte de la Playa de Ipanema, y la última es la Playa Joao Fernandes, la más concurrida de las playas de Buzios.
Abajo: una vista de la Playa de Copacabana, la típica vereda también en Copacabana, el Cristo Redentor y otra de las vistas desde su mirador. Espero que les haya gustado!

De vuelta en casa

Bueno, ya regresé de mi excursión por las tierras brasileñas. Como habrán podido apreciar, no estuve taaan ausente como había prometido :P. Gracias por seguir entrando y comentando.

Prometo (y quizás tampoco cumpla!) los siguientes posts para los próximos días:

1. Un post resumen de vacaciones con algunas fotos de Rio para que les encante y quieran ir
2. Un post de semi-cansancio de museo carioca (ya verán por qué)
3. Varios posts con muuuuuchas cosas que anduve escribiendo en los ratos de hotel en un cuaderno (la mayoría son ideas que todavía tengo que laburar un poco más)
4. El post de las búsquedas del mes de Febrero, que se fundirá con el de Marzo y será publicado a fines de Marzo

Aprovecho el post no-convencional para agradecerles mucho a todos los que se siguen interesando en el blog y por la oportunidad que me dan de conocerlos mediantes los comments, agregándome al msn y mandando algún que otro mail. Si algo me gustó de esto de tener blog, es la posibilidad de conocer gente nueva y está resultando una experiencia realmente gratificante :)

Un saludo a todos!

Los dos cajones

El cajón de la mesita de luz está cerrado hace mucho tiempo ya. 15 años esperando para descubrir el secreto que yo mismo dejé ahí dentro. Y hoy es el día elegido. Hoy debo abrirlo.

Respiro hondo. Es un punto de inflexión en mi vida, justo a punto de ocurrir. Siento en mi pecho el peso del momento.

Tiro de la pequeña manija de metal oxidado y se desprende de la madera, quedando en mi mano. Evidentemente no voy a poder abrirlo de esa manera.

Bajo hasta la cocina, tomo un cuchillo del montón y vuelvo a mi habitación. Inserto el cuchillo en la pequeña hendija entre el cajón y el mueble, y con un poco de esfuerzo, logro abrirlo.

Una mezcla de olores colma el aire de la habitación. Miro adentro del cajón y juego a olvidarme de lo que hay dentro, pero todo está allí. Un trebol de 3 hojas, un dado de corcho, un señalador de madera y un Caballo de ajedrez.

Sonrío al redescubrir la simbología de mi mente de adolescente. Abro un cajón igual, pero en mi memoria, para darle significado al montón de objetos.
El trébol simboliza lo cotidiano; que por que busquemos el de 4 hojas, seguiremos viendo a los de 3 hasta el hartazgo.
El dado simboliza el azar, vano, efímero, impredecible por definición, fugaz.
El señalador simboliza un punto en nuestras vidas. Aquél punto, éste punto, hoy.
El Caballo simboliza el salto, el camino marcado, y al mismo tiempo la picardía, el coraje y también la inteligencia y el cálculo.

Me siento en el borde de mi cama y dejo que el mar de recuerdos que me invade me lleve de aquí para allá. Imágenes de toda mi vida pasan por mi mente, gente que está y que no está más, lugares, caminos, paisajes, conversaciones, miradas. Amantes. Aromas. Colores. Dulces melodías.

Cierro uno de los cajones, teniendo cuidado de poner todo de nuevo en su lugar. Todo lo que está allí dentro permanecerá allí, porque así lo he decidido, para siempre. A la espera de que alguien más, que no seré yo, se interese por descubrir su interior y darle significado.

Luego cierro también el cajón de madera, prometiéndome arreglar la manijita al día siguiente, y poniendo los objetos que antes estaban dentro sobre el mueble, para que guíen mis despertares.

Abro la puerta de mi habitación. Afuera, el ruidoso, el cotidiano, el azaroso, el cambiante mundo, espera.

Dolor de vida

Cuando esa persona nos deja
Se arranca de nuestra vida
Y nos queda un agujero en el alma
Con su forma exacta

Sus bordes recorren milimétricamente la silueta de su cuerpo
El silencio es el silencio exacto de su voz,
de su ruido al caminar, de sus canciones, de su risa
La soledad es la perfecta falta de su compañía
La tristeza es la antítesis de la felicidad de pasar un rato con ella, de hacerla sonreir
Y nos duele la vida, y la herida sangra a mares
Y el intenso ardor nos consume, y nos tuerce, y nos desgarra, y nos quema por dentro, y no hay compasión
Y nosotros mismos revolvemos el cuchillo
Y escuchamos canciones que nos siguen golpeando
Y peleamos solitarias batallas en nuestras camas
Intentando flotar en el mar de nuestras lágrimas
Y sobrevivir en la tormenta de nuestras emociones
Y las débiles palabras de aliento no llegan a nuestra mente
Y esperamos encontrarla a la vuelta de cada esquina, aunque estemos muy lejos
Y rogamos al mar del tiempo que erosione sus bordes
Y nos dejemos encandilar una vez más
Porque amamos escribir historias de amor
en las páginas de nuestras vidas

Más mientras tanto, ella se fue
Y tenemos un agujero en el alma
que aún tiene su forma exacta